Duas mortes.

De fogo em fogo cruzado, a tropa de uma só vai seguindo cautelosamente.

A paz que sentira antes da partida, já nem lhe vem à mente...

Não se lembra de como é ser contente...

Perdeu essa capacidade depois do tanto de morte que viu, depois do tanto de corpos que empilhou, depois de apertar o gatilho, acertar...

Morreu de pouco em pouco, e o que se vê hoje, são sinais de que para achar que isso é vitória, é preciso ser um tipo de louco.

Esperança foi o que lhe sorriram os familiares, os amores, e logo viu que com ela, não haveria mudança.

Preferiu o patriotismo ao ser “humana”, lhe deram então confiança.

Ao repousar os olhos, junto das estrelas e a sujeira, não sabia o que pensar, pois nem a mesma gostaria de ouvir, as histórias que poderia contar.

Sem saudade, e sem perguntas, foi seguindo como se das próprias razões, tivesse sido expulsa.

Mais um machucado, mais um soldado baleado, mais um número a estatística adicionado.

Depois da terceira ou quarta bomba, o silencio trás do cheiro da desonra, da derrota.

Sua história teve o desfecho mais esperado...

E pouco antes de a luz apagar dentro do ser, houve dor, houve alívio, mas nunca outra vez, haverá prazer...